Mon secret sur l'estomac

La première fois, c'était pour voir. Peut-être pour faire comme beaucoup d'autres avant moi. Et ça ne m'a rien fait de particulier : je n'avais pas non plus spécialement envie de réessayer. Et puis, un jour que j'étais seul, j'ai recommencé. Une fois, deux fois. Plein de fois. Et maintenant, je ne sais plus trop quoi faire, ni trop comment.
Je sais où m'approvisionner... et je prétexte n'importe quelle occasion pour inviter des potes, improviser une fête et refaire ça encore une fois. Malins, ceux à qui je refile du fric pour ça m'ont repéré. A chaque fois que j'allonge les billets, ils ajoutent "bonne journée". Je fais comme si de rien n'était : sur le coup, je suis pris d'une certaine excitation et je n'ai qu'une hâte : m'enfermer et réessayer. Encore une fois. On est pris dans la frénésie du moment et on se fout de savoir ce qui se passera après.
Sauf que le temps se venge toujours. Le lendemain, c'est toujours l'enfer. La réalité vous rattrape toujours dans votre appartement : elle prendre ses quartiers, partout jusque dans l'évier. Pour vous rappeler qu'elle est là, alors que vous avez la gueule défoncée. A ce moment-là, on se jure qu'on ne retombera plus dans le panneau. Que tout ça, c'est une question de volonté et qu'on n'est plus fort.
Pourtant, j'y pense de plus en plus souvent. Même que je m'y attends le moins. Ca rentre dans ma tête, je fais mine de rien, mais je sais que ça va recommencer.
Aujourd'hui, j'ai mangé chez mes parents. Je n'ai rien pu dire à Maman.
En deux semaines, j'ai fait un filet mignon de porc sauce roquefort, des escalopes à la sauce au paprika, des Saint-Jacques au pastis avec son assortiment de poireaux. Et je viens d'acheter des patates douces alors que je n'ai pas de recette pour ça dans mon livre fétiche.
Je crois que j'ai un problème avec mes casseroles.

Bien à vous,
Benny